No lo parezco y soy pez,
y mi forma la refleja
una pieza de ajedrez.
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En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.
Nace en la dehesa y come en tu mesa.
¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.
Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.
Es tan grande mi fortuna que estreno todos los años un vestido sin costura, de colores salpicado.
