Por aquel camino va
caminando quien no es gente;
adivínelo el prudente
que el nombre se quedó atrás.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Jamás de su casa sale y corre el monte y el valle.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.

Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

El roer es mi trabajo, el queso mi aperitivo y el gato ha sido siempre mi más temido enemigo.

Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?