Por aquel camino va
caminando quien no es gente;
adivínelo el prudente
que el nombre se quedó atrás.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Mamífero rumiante de cuello alargado, por el desierto, errante, siempre anda jorobado.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.

Es que el pobre ve tan poco que tampoco mira ya, topa que topa que topa, con la topa lo hallarás.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.