Por aquel camino va
caminando quien no es gente;
adivínelo el prudente
que el nombre se quedó atrás.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

Con nombre de perro empieza este curioso animal, que aunque nunca compra nada siempre con la bolsa va.

Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.