Por aquel camino va
caminando quien no es gente;
adivínelo el prudente
que el nombre se quedó atrás.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Soy señor muy elegante y excelente nadador, y puedo hacer con mi cuello signos de interrogación.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

¿Cuál es el único animal que muere entre aplausos?

Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.