Por come empieza
y volar sabe,
no es un avión,
ni tampoco un ave.
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Son mis fichas amarillas, rojas, azules y verdes, si las comes y las pillas, tu te cuentas hasta veinte.
Once jugadores del mismo color, diez van por el campo, detrás de un balón.
Tengo ruedas y pedales, cadenas y un manillar; te ahorras gasolina aunque te haga sudar.
Juegan en la cancha más altos que bajos; meten la pelota dentro de los aros.
Un combate que se entabla muy lento o con rapidez; ninguno de los dos habla; las piezas son más de diez.
Con caras muy blancas llenas de lunares a unos damos suerte, a otros, pesares.
Si sumas uno más uno evidente que da dos, y si da dos te descubro dos veces la solución de este juego de salón.
Todos corren, uno pita, dos detienen, muchos gritan.
Por come empieza y volar sabe, no es un avión, ni tampoco un ave.
Un arco arriba y tú debajo; un arco abajo, pasas por encima.
