Por más que se suena
el moco le cuelga.

Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.

Garra pero no mata, pata pero no de vaca.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Trabajar, siempre mucho trabajé; aunque nunca estudié en la escuela me conocen bien; algunos dicen de mí: «terco bicho es» y Pinocho mucho se asustó cuando en mí casi se convirtió.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.

Salta y salta por los montes, usa las patas de atrás, su nombre ya te lo he dicho, fíjate y lo verás.

A la orilla de los ríos, croan sin meterse en líos, saltos dan, mas no son osos sino animales verdosos.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.