Por más que se suena
el moco le cuelga.

Verde nace, verde se cría y verde sube los troncos arriba.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Soy dama cruel, temerosa, me paseo en verde prado, y todo aquel que me mira se queda muy espantado. Yo luzco un largo vestido que en tienda no fue comprado, no fue por mano de sastre, ni medido, ni cortado.

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Mamífero rumiante de cuello alargado, por el desierto, errante, siempre anda jorobado.

Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.

Del fin del estanque vengo, para mirar a los niños, a los cuales entretengo, con saltos, juegos y brincos. ¿Quién soy?