Por más que se suena
el moco le cuelga.

Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

Garra pero no mata, pata pero no de vaca.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?

De negro y en procesión adivina quiénes son.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.

Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.