Por más que se suena
el moco le cuelga.

Soy amiga de la luna, soy enemiga del sol; si viene la luz del día, alzo mi luz y me voy.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

De colores verderones, ojos grandes y saltones, tenemos las patas de atrás muy largas para saltar.

¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.

Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.

Verde nace, verde se cría y verde sube los troncos arriba.

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.