Por más que se suena
el moco le cuelga.

Teje con maña, caza con saña.

Dicen que la tía Cuca, se arrastra con mala racha. ¿Quien será esa muchacha?

¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Aunque yo llevo pijama, siempre ando muy despierta, por no servir al león de suculenta merienda.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Nace en la dehesa y come en tu mesa.

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.