Por más que se suena
el moco le cuelga.
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Envuelto en un cobertor, haga frío o calor.
Es tan grande mi fortuna que estreno todos los años un vestido sin costura, de colores salpicado.
En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.
Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.
¿Quién es este que se arrima trayendo su casa encima?
Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.
Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.
Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.
Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.
Cuantas manos le dio el mar a este extraño pasajero que lo quieren contratar para que juegue de arquero ¿quién es?
