Prima hermana del conejo,
aunque de lomo más alto,
domina bien la carrera y el salto.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Es la reina de los mares, su dentadura es muy buena, y por no ir nunca vacía, siempre dicen que va llena.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.