Prima hermana del conejo,
aunque de lomo más alto,
domina bien la carrera y el salto.
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Lenta dicen que es porque sólo asoma la cabeza, las patas y los pies.
Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.
Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.
De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.
¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?
