Prima hermana del conejo,
aunque de lomo más alto,
domina bien la carrera y el salto.

Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.

Si la tienes tú la buscas, si no la tienes, ni la buscas, ni la quieres.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.

Nace en la dehesa y come en tu mesa.

Orejas largas, rabo cortito; corro y salto muy ligerito.

Vivo en el mar sin ser pez, y soy siempre juguetón, nunca me baño en el Rhin, pues soy el mismo del fin.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.