¿Qué animal de buen olfato,
cazador dentro de casa,
rincón por rincón repasa
y lame, si pilla, un plato?

Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.

¿Quién es este que se arrima trayendo su casa encima?

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.

Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.