¿Qué animal de buen olfato,
cazador dentro de casa,
rincón por rincón repasa
y lame, si pilla, un plato?
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Si la tienes tú la buscas, si no la tienes, ni la buscas, ni la quieres.
Teje con maña, caza con saña.
De verde esmeralda sobre la tapiada, rabo rabilargo, pata estirada, corre que te corre, mocita salada.
Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.
Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.
Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
Vivo en el mar sin ser pez, y soy siempre juguetón, nunca me baño en el Rhin, pues soy el mismo del fin.
¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
Trabajar, siempre mucho trabajé; aunque nunca estudié en la escuela me conocen bien; algunos dicen de mí: «terco bicho es» y Pinocho mucho se asustó cuando en mí casi se convirtió.
¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?
