¿Qué animal de buen olfato,
cazador dentro de casa,
rincón por rincón repasa
y lame, si pilla, un plato?
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Lenta dicen que es porque sólo asoma la cabeza, las patas y los pies.
Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.
Garra pero no mata, pata pero no de vaca.
Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.
En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.
Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
