Sin tener alas yo vuelo.
Tengo cola y no soy ave,
y como usted muy bien sabe,
sin viento me voy al suelo.
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De China vengo, en Murcia vivo, como morera, seda fabrico.
El roer es mi trabajo, el queso mi aperitivo y el gato ha sido siempre mi más temido enemigo.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.
De verde esmeralda sobre la tapiada, rabo rabilargo, pata estirada, corre que te corre, mocita salada.
Una pata con dos pies, ¿es cosa que puede ser?
Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?
Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.
