Soy chiquitito, puedo nadar,
vivo en los ríos y en alta mar.

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.

Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.

¿Quién es este que se arrima trayendo su casa encima?

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».