Soy chiquitito, puedo nadar,
vivo en los ríos y en alta mar.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Si preguntas mi nombre mi inicial está en guante y mi segunda letra anda siempre ambulante. La tercera y la cuarta se hallarán en total . Soy el más listo y guapo... pero el menos cordial.

Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.

De tierra morena vengo, estirando y encogiendo, amárrenme las gallinas, que a los perros no les temo.

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

Tengo de rey la cabeza calzo espuela pavonada, llevo barba colorada, mi sueño temprano empieza y madrugo a la alborada.