Soy dama cruel, temerosa,
me paseo en verde prado,
y todo aquel que me mira
se queda muy espantado.
Yo luzco un largo vestido
que en tienda no fue comprado,
no fue por mano de sastre,
ni medido, ni cortado.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.

Teje con maña, caza con saña.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

Es la reina de los mares, su dentadura es muy buena, y por no ir nunca vacía, siempre dicen que va llena.

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.