Soy pequeño y alargado,
en dos conchas colocado,
como no puedo nadar,
me pego a las rocas del mar.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.

Te doy leche y mi lana, y para hablar digo: «beeeee», si no adivinas mi nombre yo nunca te lo diré.

Envuelto en un cobertor, haga frío o calor.

Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Dicen que la tía Cuca, se arrastra con mala racha. ¿Quien será esa muchacha?

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.

Si la tienes tú la buscas, si no la tienes, ni la buscas, ni la quieres.