Soy una loca amarrada
que solo sirvo
para la ensalada.

Pi, pi, cantan los pájaros, miento y digo la verdad; por muy listo que seas, creo que no acertarás.

Rabo tiene, raba no, y ya te lo he dicho yo.

Vive bajo tierra, muere en la sartén, sus diez camisitas llorando se ven.

Tengo vaina y no soy sable, el que lo sepa, que hable.

Col es parte de mi nombre, mi apellido es floral, mas si lo quieres saber a la huerta has de marchar.

Dentro de una vaina voy y ni espada ni sable soy.

Me abrigo con paños blancos luzco blanca cabellera y por causa mía llora, hasta la misma cocinera.

Si te digo: tres, catorce y, además, digo mentiras, ¿es planta que tú conoces?

Soy una loca amarrada que solo sirvo para la ensalada.

Ver, ver, ver, cierra la puerta y ¡zas!