Para salir a la esquina
ponte pan en el talón y camina.

Pisados, siempre en el suelo, recibiendo malos tratos, y sin señales de duelo.

Aunque la quite del agua, sigue en agua.

Rodeo cuellos y cuellos, tanto de ellas como de ellos.

Tienen justo cinco dedos como la mano; se rellenan en invierno, se vacían en verano.

Ahí vienen dos: uno se moja y el otro no.

Santa con nombre de flor, y, a pesar de este retrato, me confunden con zapato.

Me pones y me quitas, me tomas y me dejas, conmigo no tiritas y estoy hecho de madejas.

Para salir a la esquina ponte pan en el talón y camina.

Aunque las adornamos a ellas cuando no tenemos carreras, la gente tiene manía de no llamarnos enteras.

Mi ser por un punto empieza, por un punto ha de acabar, el que mi nombre acierte sólo dirá la mitad.