Todo lo lleva delante,
los colmillos para la lucha
y la trompa para la ducha.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.

Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

Soy chiquitito, puedo nadar, vivo en los ríos y en alta mar.