Todo lo lleva delante,
los colmillos para la lucha
y la trompa para la ducha.

Una pata con dos pies, ¿es cosa que puede ser?

Detras de mi corre el perro, voy detras de los ratones, me gusta comer pescado y acostarme en los sillones. ¿Quién soy?

¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?

¿Cuál es el animal que tiene silla y no se puede sentar?

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.

Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.