Topó mi padre en la iglesia
con uno vestido de negro,
ni era fraile, ni era cura,
que era lo que dije primero.
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Por más que se suena el moco le cuelga.
Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.
Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.
Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
De celda en celda voy pero presa no estoy.
Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.
Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.
De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
