Topó mi padre en la iglesia
con uno vestido de negro,
ni era fraile, ni era cura,
que era lo que dije primero.

Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.

Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Adivina, adivinajera: no tiene traje y sí faltriquera.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.

Soy chiquitito, puedo nadar, vivo en los ríos y en alta mar.