Topó mi padre en la iglesia
con uno vestido de negro,
ni era fraile, ni era cura,
que era lo que dije primero.

Envuelto en un cobertor, haga frío o calor.

Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.

¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.

Por más que se suena el moco le cuelga.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Nunca pongo mala cara, aunque siempre me dan col, acierta bobalicón.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.