Topó mi padre en la iglesia
con uno vestido de negro,
ni era fraile, ni era cura,
que era lo que dije primero.

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Me roban mi vestidura porque la fuerza es su ley y visten con mis despojos desde el esclavo hasta el rey.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Mamífero rumiante de cuello alargado, por el desierto, errante, siempre anda jorobado.

Lenta dicen que es porque sólo asoma la cabeza, las patas y los pies.

Salta y salta, y la colita le falta.

Del fin del estanque vengo, para mirar a los niños, a los cuales entretengo, con saltos, juegos y brincos. ¿Quién soy?

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.