Topó mi padre en la iglesia
con uno vestido de negro,
ni era fraile, ni era cura,
que era lo que dije primero.
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¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.
Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.
De verde esmeralda sobre la tapiada, rabo rabilargo, pata estirada, corre que te corre, mocita salada.
Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.
Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.
¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.
Salta y salta, y la colita le falta.
