Un ala avanza,
pero no es ave.
¿Quién lo sabe?
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Es una red sin medida, cuyos nudos no se ven y duran toda la vida. De esa red de pescar, unos quieren salir y otros quieren entrar.
Vuela que vuela, allá va y viene, hace y construye, manos no tiene.
Nos cierra los ojos, nos abre la boca y para vencerlo una noche es poca.
Tiene aire y no es el aire, tiene aire y tiene don, por eso aunque no es el aire, es el aire más señor.
Por más que te cubre, al final te descubre. ¿Qué es?
Es, cuando no es, y no es, cuando es. ¿Qué es?
Un ala avanza, pero no es ave. ¿Quién lo sabe?
Una cosa muy potente, que sin piernas y sin alas, crece, vuela y atraviesa ríos, mares y montañas.
Soy la roca más constante, de todo mal medicina, no hay trabajo que me espante, ni dureza que quebrante mi firmeza diamantina.
¿Qué cosa posee el hombre que nadie la puede ver? Sin alas vuela hasta el cielo y es la causa del saber.
