Un bichito verde
sobre la pared,
corre que te corre,
busca qué comer.
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Del fin del estanque vengo, para mirar a los niños, a los cuales entretengo, con saltos, juegos y brincos. ¿Quién soy?
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.
Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Aunque yo llevo pijama, siempre ando muy despierta, por no servir al león de suculenta merienda.
Animal soy, desde luego; me llaman el jorobado, y que tengo cuatro patas, ya se da por descontado.
Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.
Si la tienes tú la buscas, si no la tienes, ni la buscas, ni la quieres.
