Un bichito verde
sobre la pared,
corre que te corre,
busca qué comer.
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Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.
Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.
Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.
En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.
Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
