Un bichito verde
sobre la pared,
corre que te corre,
busca qué comer.
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Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.
Mientras ella cacarea, él va buscando pelea.
Teje con maña, caza con saña.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
De negro y en procesión adivina quiénes son.
¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?
¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Cuando nada en los ríos parece un tronco flotante, pero si muestra sus dientes todos huyen al instante.
¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
