Un bichito verde
sobre la pared,
corre que te corre,
busca qué comer.
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De negro y en procesión adivina quiénes son.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
Teje con maña, caza con saña.
Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
Por más que se suena el moco le cuelga.
De China vengo, en Murcia vivo, como morera, seda fabrico.
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.
