Un bichito verde
sobre la pared,
corre que te corre,
busca qué comer.
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Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.
Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.
Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.
En alto vive, en alto vuela, en alto toca las castañuelas.
La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.
Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.
El roer es mi trabajo, el queso mi aperitivo y el gato ha sido siempre mi más temido enemigo.
¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Vivo en el mar sin ser pez, y soy siempre juguetón, nunca me baño en el Rhin, pues soy el mismo del fin.
