Verde fue mi nacimiento,
amarillo mi vivir,
en una sábana blanca
me envuelven para morir.
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En la tierra te sembraron, las aves te desearon, cuando estuviste dorado los hombres te segaron.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
