Verde fue mi nacimiento,
amarillo mi vivir,
en una sábana blanca
me envuelven para morir.
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Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
Verde soy, verde seré, no me toques que te picaré.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
