Vuelo de noche,
duermo de día
y nunca verás
plumas en ala mía.
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Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.
Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.
Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.
Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.
Si la tienes tú la buscas, si no la tienes, ni la buscas, ni la quieres.
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.
