Soy roja como un rubí
y llevo pintitas negras,
me encuentro en el jardín,
en las plantas o en la hierba.

Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.

Me roban mi vestidura porque la fuerza es su ley y visten con mis despojos desde el esclavo hasta el rey.

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

Sin tener alas yo vuelo. Tengo cola y no soy ave, y como usted muy bien sabe, sin viento me voy al suelo.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.