Sin el aire yo no vivo;
sin la tierra yo me muero;
tengo yemas sin ser huevo,
y copa sin ser sombrero.
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Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
