Tiene las orejas largas,
tiene la cola pequeña,
en los corrales se cría
y en el monte tiene cuevas.
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Es que el pobre ve tan poco que tampoco mira ya, topa que topa que topa, con la topa lo hallarás.
Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Me roban mi vestidura porque la fuerza es su ley y visten con mis despojos desde el esclavo hasta el rey.
¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?
¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
De celda en celda voy pero presa no estoy.
Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.
