Tengo nombre de ciudad,
con cierta fruta concuerdo
y muerdo en la realidad.
¿Qué soy?

Oro parece, plata no es, abre la cortina y verás lo que es

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre me cuelgo.

Ave soy, pero no vuelo; mi nombre es cosa muy llana: soy una simple serrana, hija de un hijo del suelo.

Son de color chocolate, se ablandan con el calor y si se meten al horno explotan con gran furor.

Soy redonda como el mundo al morir me despedazan, me reducen a pellejo y todo el jugo me sacan

A esta fruta se le culpa y fue cosa del demonio, pues comieron de su pulpa los del primer matrimonio.

Blanca por dentro, verde por fuera. Si quieres que te lo diga espera.

Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.

A veces blanquita, a veces negrita y siempre bolita.

Agrio es su sabor, bastante dura su piel y si lo quieres tomar tendrás que estrujarlo bien.