Alas de muchos colores
se pierden entre las flores.

Aunque yo llevo pijama, siempre ando muy despierta, por no servir al león de suculenta merienda.

Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.

Dicen que la tía Cuca, se arrastra con mala racha. ¿Quien será esa muchacha?

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.

¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Salta y salta, y la colita le falta.

Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.