Alas de muchos colores
se pierden entre las flores.
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En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.
Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.
Del fin del estanque vengo, para mirar a los niños, a los cuales entretengo, con saltos, juegos y brincos. ¿Quién soy?
Nunca pongo mala cara, aunque siempre me dan col, acierta bobalicón.
Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Tengo de rey la cabeza calzo espuela pavonada, llevo barba colorada, mi sueño temprano empieza y madrugo a la alborada.
Por más que se suena el moco le cuelga.
Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.
