Alas de muchos colores
se pierden entre las flores.
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¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.
Buscando bambú por la China anda, aunque está muy solo, siempre va en panda.
Salta y salta por los montes, usa las patas de atrás, su nombre ya te lo he dicho, fíjate y lo verás.
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.
Por más que se suena el moco le cuelga.
Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
