Almacén de historias rotas
dicen muchos que yo soy
y en colegios y oficinas
por los rincones estoy.

Colgada en la pared me tienen y con la tiza me hieren.

Niños y niñas con sus profesores, pupitres y sillas, pizarras y flores, libros y cuadernos, tizas, borradores, muchos lapiceros de varios colores. Allí tu vas. ¿Lo adivinarás?

A ti acudo, en ti maduro, trabajo y estudio para el futuro.

Abierta siempre estoy para todos los niños. Cerrada y triste me quedo los domingos.

Entra el estudioso, nunca el holgazán, va buscando libros que allí encontrará.

En un rincón de la clase, dónde yo estoy colocada, acudes con los papeles que no te sirven de nada.

Almacén de historias rotas dicen muchos que yo soy y en colegios y oficinas por los rincones estoy.

Un valiente domador que tiene la intrepidez de enseñar a la niñez.

Muy a menudo me ves, piensa un poco con astucia. Cuando estoy negra, estoy limpia, cuando estoy blanca, sucia.

Una dama blanca, por un campo negro, anda que te anda y el campo se llena de blancas pisadas.