Aunque no soy florista
trabajo con flores
y por más que me resista
el hombre arrebata
el fruto de mis labores.
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El roer es mi trabajo, el queso mi aperitivo y el gato ha sido siempre mi más temido enemigo.
De tierra morena vengo, estirando y encogiendo, amárrenme las gallinas, que a los perros no les temo.
Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
¿Quién es el animal que come con las patas?
Nunca pongo mala cara, aunque siempre me dan col, acierta bobalicón.
De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.
Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.
Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.
Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.
De negro y en procesión adivina quiénes son.
