Aunque no soy pajarillo
canto sin ninguna pena
y cuando en plural me usan
represento la condena.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

Soy un animal pequeño, piensa mi nombre un rato, porque agregando una «n» tendrás mi nombre en el acto.

¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?

Salta y salta, y la colita le falta.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

Soy señor muy elegante y excelente nadador, y puedo hacer con mi cuello signos de interrogación.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

De frente miro al sol sin que me ciegue, más alto vuelo que ave alguna, símbolo soy de imperios y reyes y dos cabezas a veces me dibujan. ¿Quién soy?

Sin tener alas yo vuelo. Tengo cola y no soy ave, y como usted muy bien sabe, sin viento me voy al suelo.