Aunque no soy pajarillo
canto sin ninguna pena
y cuando en plural me usan
represento la condena.
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De China vengo, en Murcia vivo, como morera, seda fabrico.
El roer es mi trabajo, el queso mi aperitivo y el gato ha sido siempre mi más temido enemigo.
Por un camino muy oscuro va caminando un animal. El nombre del bicho ya te lo he dicho.
Animal soy, desde luego; me llaman el jorobado, y que tengo cuatro patas, ya se da por descontado.
Jamás de su casa sale y corre el monte y el valle.
Lenta dicen que es porque sólo asoma la cabeza, las patas y los pies.
De verde esmeralda sobre la tapiada, rabo rabilargo, pata estirada, corre que te corre, mocita salada.
Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.
Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.
¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
