Aunque no soy pajarillo
canto sin ninguna pena
y cuando en plural me usan
represento la condena.
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Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.
De China vengo, en Murcia vivo, como morera, seda fabrico.
Me encuentras en la playa a la sombra y al sol, mi nombre tiene cara y también tiene col.
Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.
Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.
Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.
