Aunque no soy pajarillo
canto sin ninguna pena
y cuando en plural me usan
represento la condena.
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¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
¿Cuál es el animal que siempre llega al final?
El roer es mi trabajo, el queso mi aperitivo y el gato ha sido siempre mi más temido enemigo.
Por más que se suena el moco le cuelga.
Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.
Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?
Cuando nada en los ríos parece un tronco flotante, pero si muestra sus dientes todos huyen al instante.
Nunca pongo mala cara, aunque siempre me dan col, acierta bobalicón.
¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?
¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?
