Aunque no soy pajarillo
canto sin ninguna pena
y cuando en plural me usan
represento la condena.

Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».

Por más que se suena el moco le cuelga.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

Buscando bambú por la China anda, aunque está muy solo, siempre va en panda.

Chao, chao, rabito «alzao».

No lo parezco y soy pez, y mi forma la refleja una pieza de ajedrez.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.