Aunque no soy pajarillo
canto sin ninguna pena
y cuando en plural me usan
represento la condena.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Por más que se suena el moco le cuelga.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.

Adivina quien soy yo. Que al ir parece que vengo, y al venir es que me voy.