Aunque no soy pajarillo
canto sin ninguna pena
y cuando en plural me usan
represento la condena.
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Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
Adivina quien soy yo. Que al ir parece que vengo, y al venir es que me voy.
Mis patas largas, mi pico largo, hago mi casa en el campanario.
En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.
Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?
De frente miro al sol sin que me ciegue, más alto vuelo que ave alguna, símbolo soy de imperios y reyes y dos cabezas a veces me dibujan. ¿Quién soy?
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.
Orejas largas, rabo cortito; corro y salto muy ligerito.
