Aunque no soy pajarillo
canto sin ninguna pena
y cuando en plural me usan
represento la condena.

En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

Vivo en el mar sin ser pez, y soy siempre juguetón, nunca me baño en el Rhin, pues soy el mismo del fin.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.

Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.