Aunque no soy pajarillo
canto sin ninguna pena
y cuando en plural me usan
represento la condena.
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Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.
Alas de muchos colores se pierden entre las flores.
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.
¿Quién es el animal que come con las patas?
En dos castañuelas voy encerrado y al sacarme del mar me pongo colorado.
¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?
Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.
Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
