Aunque no soy pajarillo
canto sin ninguna pena
y cuando en plural me usan
represento la condena.
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De verde esmeralda sobre la tapiada, rabo rabilargo, pata estirada, corre que te corre, mocita salada.
Nunca pongo mala cara, aunque siempre me dan col, acierta bobalicón.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
De celda en celda voy pero presa no estoy.
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
Trabajar, siempre mucho trabajé; aunque nunca estudié en la escuela me conocen bien; algunos dicen de mí: «terco bicho es» y Pinocho mucho se asustó cuando en mí casi se convirtió.
Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.
Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.
No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.
