Aunque no soy pajarillo
canto sin ninguna pena
y cuando en plural me usan
represento la condena.

Verde nace, verde se cría y verde sube los troncos arriba.

Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.

Mientras ella cacarea, él va buscando pelea.

Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.

Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.

Aunque yo llevo pijama, siempre ando muy despierta, por no servir al león de suculenta merienda.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.