Aunque no soy pajarillo
canto sin ninguna pena
y cuando en plural me usan
represento la condena.

Duro por arriba, duro por abajo, cara de serpiente y patas de palo.

Alas de muchos colores se pierden entre las flores.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

¿Quién es el animal que come con las patas?

En dos castañuelas voy encerrado y al sacarme del mar me pongo colorado.

¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.

Adivina quien yo soy: al ir parece que vengo, y al venir, es que me voy.

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.