Aunque no soy pajarillo
canto sin ninguna pena
y cuando en plural me usan
represento la condena.

Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.

De China vengo, en Murcia vivo, como morera, seda fabrico.

Me encuentras en la playa a la sombra y al sol, mi nombre tiene cara y también tiene col.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.

Sobre la vaca, la «o», a que no lo aciertas, no.

Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.

Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.

Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.