Aunque no soy pajarillo
canto sin ninguna pena
y cuando en plural me usan
represento la condena.
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¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?
Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?
Por más que se suena el moco le cuelga.
Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.
¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.
Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.
Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.
Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.
Adivina quien soy yo. Que al ir parece que vengo, y al venir es que me voy.
