Ave soy, pero no vuelo;
mi nombre es cosa muy llana:
soy una simple serrana,
hija de un hijo del suelo.

Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?

Arca, monarca, llena de placer; ningún carpintero te ha sabido hacer.

Es santa y no bautizada, y trae consigo el día, gorda es y colorada y tiene la sangre fría.

Ave me llaman a veces y es llana mi condición.

A veces blanquita, a veces negrita y siempre bolita.

Es como algunas cabezas y lleva dentro un cerebro, si la divido en dos piezas y la como, lo celebro.

Si la dejamos se pasa; si la vendemos se pesa; si se hace vino se pisa; si la dejamos se posa.

Ni espero que me lo aciertes, ni espero que me bendigas, y, con un poco de suerte, espero que me lo digas.

Blanca por dentro, verde por fuera. Si quieres que te lo diga espera.

Tengo duro cascarón, pulpa blanca y líquido dulce en mi interior.