Chiquitín y danzarín,
pasa las noches rondando
con lanza y con cornetín.

Larga y lisa, larga y lisa, llevo puesta una camisa, toda bordada, bordada, sin costura ni puntada.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

Orejas largas, rabo cortito; corro y salto muy ligerito.

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.

Una pata con dos pies, ¿es cosa que puede ser?

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

De colores muy galano, soy bruto y no lo parezco, perpetua prisión padezco, uso del lenguaje humano, si bien de razón carezco.

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.