Como conoce la clave,
gira por su laberinto
y deja entrar al recinto.

Ni corre, ni vuela, pero siempre te precede, cuando vas o cuando llegas.

Adivíname ésa.

Te lo digo y no me entiendes, no tengo boca y si tengo dientes

Lámina que no se ve y nos protege del viento. Aunque la atraviesa el sol, se empaña con el aliento.

Es una caja habladora, que vive en todas las casas, y se calla a muy alta hora.

Muchos golpes recibe cuando a la gente, la entrada prohíbe.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Aunque soy iluminada siempre me tienen colgada.

En un cuarto me arrinconan sin acordarse de mí, pero pronto van a buscarme cuando tienen que subir.

Sube llena, baja vacía, y si no se da prisa, la sopa se enfría,