Como conoce la clave,
gira por su laberinto
y deja entrar al recinto.

Estoy dentro de él y no puedo entrar en él.

Tiene luna, no es planeta; tiene marco y no es puerta.

Sale de la sala, entra en la cocina, meneando la cola como una gallina.

Doy vueltas y no soy tiempo, un secreto sé guardar, si no me cuidan, me pierdo. ¿Con mi nombre sabrás dar?

Tiene un ojo y nada ve, por abrir no es cosa dura, sin embargo por cerrar, sí que cierra y sí que es dura.

Soy liso y llano en extremo, y, aunque me falta la voz, digo en su cara a cualquiera la más leve imperfección; contesto al que me pregunta sin lisonja ni aflicción, y si mala cara pone, la misma le pongo yo.

Como conoce la clave, gira por su laberinto y deja entrar al recinto.

Cuatro patas tiene y no puede andar también cabecera sin saber hablar.

Muy bonito por delante y muy feo por detrás; me transformo a cada instante, pues imito a los demás.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.