De colores muy galano,
soy bruto y no lo parezco,
perpetua prisión padezco,
uso del lenguaje humano,
si bien de razón carezco.

Envuelto en un cobertor, haga frío o calor.

Por un camino muy oscuro va caminando un animal. El nombre del bicho ya te lo he dicho.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Tengo ocho patas cargadas de ventosas, y paseo por las rocas, meciéndome en las olas. ¿Quién soy?

Animal soy, desde luego; me llaman el jorobado, y que tengo cuatro patas, ya se da por descontado.

Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.

Teje con maña, caza con saña.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.