De colores muy galano,
soy bruto y no lo parezco,
perpetua prisión padezco,
uso del lenguaje humano,
si bien de razón carezco.
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Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.
Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.
Soy un animal patoso, y cuento con muchas patas; pero, en cambio, sólo tengo un pico y un par de alas.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.
De tierra morena vengo, estirando y encogiendo, amárrenme las gallinas, que a los perros no les temo.
