De colores muy galano,
soy bruto y no lo parezco,
perpetua prisión padezco,
uso del lenguaje humano,
si bien de razón carezco.
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¿Quién es el animal que come con las patas?
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.
Teje con maña, caza con saña.
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.
Tiene las orejas largas, tiene la cola pequeña, en los corrales se cría y en el monte tiene cuevas.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Alas de muchos colores se pierden entre las flores.
¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?
