De frente miro al sol
sin que me ciegue,
más alto vuelo que ave alguna,
símbolo soy de imperios y reyes
y dos cabezas a veces me dibujan.
¿Quién soy?
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María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.
La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.
Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.
¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?
Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.
Buscando bambú por la China anda, aunque está muy solo, siempre va en panda.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.
