De mi tronco herido
sacan la resina.
En las piñas guardo
todas mis semillas.
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Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Verde fue mi nacimiento, amarillo mi vivir, en una sábana blanca me envuelven para morir.
Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.
En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
