De mi tronco herido
sacan la resina.
En las piñas guardo
todas mis semillas.
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Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Entre col y col lechuga, entre lechuga, una flor, que al sol siempre está mirando, dorándose a su calor.
Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.
