De mi tronco herido
sacan la resina.
En las piñas guardo
todas mis semillas.

Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.

Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.

Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.