De mi tronco herido
sacan la resina.
En las piñas guardo
todas mis semillas.
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Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.
Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.
Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.
Es un árbol muy alto de estrecha copa, en el cementerio es donde mora.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.
Soy un árbol frondoso que da buen fruto pero cuando oyen mi nombre dicen que hurto.
Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.
