De mi tronco herido
sacan la resina.
En las piñas guardo
todas mis semillas.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Giro mi cuerpo ante el sol, por ser mi dueño y señor.

Adivina adivinador, ¿cuál es el árbol que no da flor?.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.

Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.

Me desnudan cuando hace frío y me visten en el estío.

Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.

Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.