De mi tronco herido
sacan la resina.
En las piñas guardo
todas mis semillas.

Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.

¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.

Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

Como cuerda yo amarro, como cadenas sujeto, tengo un brazo y muchos dedos enterrados por el suelo.

Soy una hierba trepadora y altanera que cubro más una pared que una pradera

Dime tú que cosa maja. Cuanto más crece más baja.

Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.