De mi tronco herido
sacan la resina.
En las piñas guardo
todas mis semillas.
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Vive en todas las clases de climas y de él comen piñones mis primas.
Mi fruto es el dátil, mi hoja la palma, que la vemos mucho por Semana Santa.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
¿Qué es, qué no es? Está en el jardín, también en tus pies.
En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Bonita planta, con una flor que gira y gira buscando el sol.
Hay quien bebe por la boca, que es la forma de beber, pero sé de alguien que bebe solamente por los pies.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
