De mi tronco herido
sacan la resina.
En las piñas guardo
todas mis semillas.
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Los dátiles son mi fruto y palmas doy a lo bruto.
Está en el edificio, también en la maceta, la llevas en el pie, la coges en la huerta.
Su cabeza es amarilla, siguiendo al sol, gira y gira, muchos comen sus pepitas y dicen que son muy ricas.
Verde me crié, negro me volví, ahora me visten de blanco, para poderme vender.
En primavera te deleito, en verano te refresco, en otoño te alimento y en invierno te caliento.
Ciertamente tiene nombre de calamar espero que no te asombre si por él voy a trepar.
Sin el aire yo no vivo; sin la tierra yo me muero; tengo yemas sin ser huevo, y copa sin ser sombrero.
Mis flores son las primeras en todas las primaveras. Mi semilla está escondida en estuches de madera.
Adivina adivinador, ¿cuál es el árbol que no da flor?.
Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana
