De mi tronco herido
sacan la resina.
En las piñas guardo
todas mis semillas.

Siempre mirando al sol y no soy un caracol. Giro y giro sin fin y no soy un bailarín.

Aunque es madre nunca ha parido, aunque es selva nunca dio abrigo; nace y no sabe andar pero enseguida se pone a trepar.

En el origen la respuesta está, en el fin, continuidad, y si no dice la verdad, tienes la réplica ya.

Siempre se muere escondida sin dar guerra, por dar a otros su vida bajo tierra.

Está en la navaja y está en el cuaderno, se cae del árbol antes del invierno.

Antes éramos lozanas, en el estío, verdillas, ahora el viento nos lleva de un lado a otro, amarillas.

Alta como un pino, verde como un lino, con las hojas anchas y el fruto amarillo.

Son nuestras blancas flores a veces tan tempranas, que la nieve, envidiosa, viene a ver si nos gana

De mi tronco herido sacan la resina. En las piñas guardo todas mis semillas.

Mi nombre es de peregrino y tengo virtud notable, me encuentras en los caminos y mi olor es agradable.