De verde esmeralda
sobre la tapiada,
rabo rabilargo,
pata estirada,
corre que te corre,
mocita salada.

Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.

Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

Con su risa mañanera toda la playa alborota, pescadora y marinera.

Del fin del estanque vengo, para mirar a los niños, a los cuales entretengo, con saltos, juegos y brincos. ¿Quién soy?

Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.

Aunque yo llevo pijama, siempre ando muy despierta, por no servir al león de suculenta merienda.