Detrás de la i
la encontrarás.
Mueve las piernas
y la bailarás.
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Soy un palito muy derechito, y encima de la frente llevo un mosquito, que ni pica, ni vuela, ni toca la vihuela.
El burro la lleva a cuestas, metidita en un baúl, yo no la tuve nunca y siempre la tienes tú.
¿Qué hay en semana, en minuto y en mes, pero no en hora ni en tres?
Mi sombrero es una ola, estoy en medio del año, nunca estoy en caracola y sí al final del castaño.
Aunque diciendo mi nombre des tú casi un estornudo, hacha me tiene en su vientre pero mi sonido es mudo.
Una letra pizpireta, de perdiz y cazoleta que se esconde en la maceta.
Una cosa quisicosa, de ovalada construcción, todos los hombres la tienen, pero las mujeres, no. El Obispo como todos también tiene dos.
En Melilla hay tres, en Madrid ninguna, en Castilla dos y en Galicia una.
En medio del cielo estoy sin ser sol, ni luna llena, sin ser lucero, ni estrella; a ver si aciertas quién soy.
No me pronuncies dos veces que tengo sonido feo; siendo la letra del kilo en carreteras me veo.
