Como el algodón
suelo en el aire flotar,
a veces otorgo lluvia
y otras, sólo humedad.

Él es tío sin sobrinos, a todos calienta igual. Si no sabes de quién hablo, tras la primavera vendrá.

Hay un hijo que hace nacer a la madre que le dio el ser.

En mí se mueren los ríos, y por mí los barcos van, muy breve es el nombre mío, tres letras tiene no más.

Nicanor tenía un barco y con él surcaba el río; ¿era este un barco pequeño o este era un gran navío? Lee despacio, Encarnación, y hallarás la solución.

Kilómetros mido, hectolitros llevo, kilovatios doy, hectáreas mantengo.

Es una enorme naranja pero de zumo salado, los gajos se le suponen entre un par de meridianos.

Aparece por delante, por los lados, por la espalda, te descuidas un instante y te levanta la falda.

Viene del cielo, del cielo viene, a unos disgusta y a otros mantiene.

Cuatro puntos son y para distinguirlos necesitamos del sol.

Nazco y muero sin cesar; sigo no obstante existiendo, y, sin salir de mi lecho, me encuentro siempre corriendo.