Este es un animal,
de tal modo original,
que al ponerse cara arriba,
ya no se llama igual.
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Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.
Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.
Anda, nada, vuela, no gasta zapato, va dejando estela.
Alas de muchos colores se pierden entre las flores.
¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?
Es tan grande mi fortuna que estreno todos los años un vestido sin costura, de colores salpicado.
Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.
De celda en celda voy pero presa no estoy.
Teje con maña, caza con saña.
Del fin del estanque vengo, para mirar a los niños, a los cuales entretengo, con saltos, juegos y brincos. ¿Quién soy?
