Formo parte de París,
en el fin del mar me encuentro,
en el principio de Roma
y, del Norte, estoy en el centro.

Me puedes ver en tu piso, y también en tu nariz; sin mí no habría ricos y nadie sería feliz.

Estoy en el sol, estoy en el río, y cuando camino, voy contigo.

No me pronuncies dos veces que tengo sonido feo; siendo la letra del kilo en carreteras me veo.

Una en la tierra, una en la luna; pero en el cielo no encontrarás ninguna.

Soy un palito muy derechito, y encima de la frente llevo un mosquito, que ni pica, ni vuela, ni toca la vihuela.

León la tiene delante, Motril la lleva detrás y, justo, justo en el medio verás que la tiene Blas.

¿Qué hay en el centro de Jérez?

¿Qué hay en semana, en minuto y en mes, pero no en hora ni en tres?

Mi sombrero es una ola, estoy en medio del año, nunca estoy en caracola y sí al final del castaño.

Una letra pizpireta, de perdiz y cazoleta que se esconde en la maceta.