Garra pero no mata,
pata pero no de vaca.

Alas de muchos colores se pierden entre las flores.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.

Teje con maña, caza con saña.

Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Verde como el campo, campo no es, habla como el hombre, hombre no es.

¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.