Grandes patazas,
chicas manitas,
lindos colores
en mis alitas,
salto y no sé
dónde caeré.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.

Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.

Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.

¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?

Viajeras somos de negros vestidos, debajo de las tejas hacemos los nidos.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Dos torres altas, dos miradores, un quitamoscas, cuatro andadores.

Soy un turco pues sustento las mujeres que me dan, con quien hago de galán; repártoles el sustento, de celos padezco afán. Roja diadema me adorna, el traje Dios me lo dio, y aunque carezco de dientes tengo fama de cantor.

No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.