Grandes patazas,
chicas manitas,
lindos colores
en mis alitas,
salto y no sé
dónde caeré.

Es negro como un curita y no se cansa de hacer bolitas.

Dos torres altas, dos miradores, un quitamoscas, cuatro andadores.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Un solo portero, un solo inquilino, tu casa redonda la llevas contigo.

¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?

Cuantas manos le dio el mar a este extraño pasajero que lo quieren contratar para que juegue de arquero ¿quién es?

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.