La jaula es su casa,
su ropaje amarillo,
con su canto alegra
a todos los vecinos.

Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.

Soy un animal pequeño, piensa mi nombre un rato, porque agregando una «n» tendrás mi nombre en el acto.

Dos torres altas, dos miradores, un quitamoscas, cuatro andadores.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

De negro y en procesión adivina quiénes son.

Cargadas van, cargadas vienen y en el camino no se detienen.

Dicen que la tía Cuca, se arrastra con mala racha. ¿Quien será esa muchacha?