La jaula es su casa,
su ropaje amarillo,
con su canto alegra
a todos los vecinos.

Soy pequeño y alargado, en dos conchas colocado, como no puedo nadar, me pego a las rocas del mar.

No es cama, ni es león y desaparece en cualquier rincón

Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.

Avión minúsculo, picando en barrena sobre nuestro músculo.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Anido en las torres, largo cuello tengo y todos los años por San Blas vengo.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.