La jaula es su casa,
su ropaje amarillo,
con su canto alegra
a todos los vecinos.

Adivina, adivinanza Vuela entre las flores con sus alas de colores

Cuantas manos le dio el mar a este extraño pasajero que lo quieren contratar para que juegue de arquero ¿quién es?

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

Chao, chao, rabito «alzao».

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Sin tener alas yo vuelo. Tengo cola y no soy ave, y como usted muy bien sabe, sin viento me voy al suelo.

Soy un animal pequeño, piensa mi nombre un rato, porque agregando una «n» tendrás mi nombre en el acto.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.