La jaula es su casa,
su ropaje amarillo,
con su canto alegra
a todos los vecinos.
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Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.
Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.
Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
De celda en celda voy pero presa no estoy.
A la orilla de los ríos, croan sin meterse en líos, saltos dan, mas no son osos sino animales verdosos.
Soy un animal patoso, y cuento con muchas patas; pero, en cambio, sólo tengo un pico y un par de alas.
¿Cuál es el único animal que muere entre aplausos?
Lo rascaba llorando de la crin a la cola y en él se iba trotando por una loma.
