La jaula es su casa,
su ropaje amarillo,
con su canto alegra
a todos los vecinos.
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No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.
Dicen que la tía Cuca, se arrastra con mala racha. ¿Quien será esa muchacha?
Mientras ella cacarea, él va buscando pelea.
Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.
En alto vive, en alto vuela, en alto toca las castañuelas.
Chiquitín y danzarín, pasa las noches rondando con lanza y con cornetín.
Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.
Por más que se suena el moco le cuelga.
Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.
