La jaula es su casa,
su ropaje amarillo,
con su canto alegra
a todos los vecinos.

Topó mi padre en la iglesia con uno vestido de negro, ni era fraile, ni era cura, que era lo que dije primero.

¿Quién hace en los troncos su oscura casita y allí esconde, avara, cuanto necesita?

¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?

Va caminando por un caminito, no tiene alas y va despacito.

De un huevo sale, y para enviar mensajes vale.

En alto vive, en alto mora, en alto teje, la tejedora.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.

Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.

Quien es este que se arrima trayendo su casa arriba