La jaula es su casa,
su ropaje amarillo,
con su canto alegra
a todos los vecinos.
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De celda en celda voy pero presa no estoy.
Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.
Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.
Si me escribes como es soy de la selva el rey si me escribes al revés yo seré Papá Noel.
Es que el pobre ve tan poco que tampoco mira ya, topa que topa que topa, con la topa lo hallarás.
Por más que se suena el moco le cuelga.
De China vengo, en Murcia vivo, como morera, seda fabrico.
Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.
