La jaula es su casa,
su ropaje amarillo,
con su canto alegra
a todos los vecinos.
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En el campo me crié dando voces como loca; me ataron de pies y manos para quitarme la ropa.
Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
¿Quién es el que hace, ya le pregunten o no, con la cabeza que sí y con la cola que no?
Jamás de su casa sale y corre el monte y el valle.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.
¿Quién allá en lo alto en las ramas mora y allí esconde, avara, todo lo que roba?
Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.
Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.
Orejas largas, rabo cortito; corro y salto muy ligerito.
