La jaula es su casa,
su ropaje amarillo,
con su canto alegra
a todos los vecinos.
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Desde hace miles de años hemos transportado al hombre; ahora nos lleva escondidos en el motor de su coche.
Volando en el aire, y besando las flores, se pasa su vida, de luz y colores.
Por más que se suena el moco le cuelga.
No es león y tiene garra, no es pato y tiene pata.
Soy dama cruel, temerosa, me paseo en verde prado, y todo aquel que me mira se queda muy espantado. Yo luzco un largo vestido que en tienda no fue comprado, no fue por mano de sastre, ni medido, ni cortado.
De frente miro al sol sin que me ciegue, más alto vuelo que ave alguna, símbolo soy de imperios y reyes y dos cabezas a veces me dibujan. ¿Quién soy?
¿Cuál es el animal que siempre llega al final?
Adivina, adivinanza ¿cuál es el ave que pica en la granja?
Con su trompa preparada pasa a tu lado zumbando, se posa en tu piel desnuda y tu sangre va chupando.
La jaula es su casa, su ropaje amarillo, con su canto alegra a todos los vecinos.
