La jaula es su casa,
su ropaje amarillo,
con su canto alegra
a todos los vecinos.
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Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.
Donde nadie sube, trepo, donde nadie anda, trisco, muy poco estoy en el valle, pues lo mío son los riscos.
Es que el pobre ve tan poco que tampoco mira ya, topa que topa que topa, con la topa lo hallarás.
Es tan grande mi fortuna que estreno todos los años un vestido sin costura, de colores salpicado.
Cuantas manos le dio el mar a este extraño pasajero que lo quieren contratar para que juegue de arquero ¿quién es?
Garra pero no mata, pata pero no de vaca.
¿Quién hace su casa en la verde rama, y allí a sus hijos solicita y llama?
¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.
Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.
