La jaula es su casa,
su ropaje amarillo,
con su canto alegra
a todos los vecinos.
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Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.
Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
En alto vive, en alto vuela, en alto toca las castañuelas.
Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.
Soy amiga de la luna, soy enemiga del sol; si viene la luz del día, alzo mi luz y me voy.
¿Qué clarín suena en la noche que a todos desvela al punto? No es soldado, ni marino, ni músico de conjunto.
Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.
No es cama, ni es león y desaparece en cualquier rincón
Canta cuando amanece y vuelve a cantar cuando el día desaparece.
