La jaula es su casa,
su ropaje amarillo,
con su canto alegra
a todos los vecinos.

Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.

Te doy leche y mi lana, y para hablar digo: «beeeee», si no adivinas mi nombre yo nunca te lo diré.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.

Es tan grande mi fortuna que estreno todos los años un vestido sin costura, de colores salpicado.

Llevo pijama a diario sin guardarlo en el armario.

De tierra morena vengo, estirando y encogiendo, amárrenme las gallinas, que a los perros no les temo.

Prima hermana del conejo, aunque de lomo más alto, domina bien la carrera y el salto.

Con su risa mañanera toda la playa alborota, pescadora y marinera.

¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?

Soy amiga de la luna, soy enemiga del sol; si viene la luz del día, alzo mi luz y me voy.