La jaula es su casa,
su ropaje amarillo,
con su canto alegra
a todos los vecinos.

Un bichito verde sobre la pared, corre que te corre, busca qué comer.

Por aquel camino va caminando quien no es gente; adivínelo el prudente que el nombre se quedó atrás.

Es que el pobre ve tan poco que tampoco mira ya, topa que topa que topa, con la topa lo hallarás.

Canto en la orilla, vivo en el agua, no soy pescado, ni soy cigarra.

Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.

Trabajar, siempre mucho trabajé; aunque nunca estudié en la escuela me conocen bien; algunos dicen de mí: «terco bicho es» y Pinocho mucho se asustó cuando en mí casi se convirtió.

Con cuello largo y finito se pasea muy feliz, sólo si fueras mosquito le verias la nariz.

Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.

Dos pinzas tengo, hacia atrás camino, de mar o de río en el agua vivo.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.