La jaula es su casa,
su ropaje amarillo,
con su canto alegra
a todos los vecinos.
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Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?
Es tan grande mi fortuna que estreno todos los años un vestido sin costura, de colores salpicado.
No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».
Es blanca como la nieve, es negra como el carbón, las patas como una vela, el cuello como una hoz.
Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.
¿Qué animal de buen olfato, cazador dentro de casa, rincón por rincón repasa y lame, si pilla, un plato?
Voy con mi casa al hombro, camino sin tener patas, y voy marcando mi huella con un hilito de plata.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
Vive en el desierto, mata a las personas, debajo de las piedras, muy bien se acomoda.
