Las cinco vocales
en su nombre lleva,
y no siendo ave
por la noche vuela.
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El roer es mi trabajo, el queso mi aperitivo y el gato ha sido siempre mi más temido enemigo.
Iba una vaca de lado, luego resultó pescado.
Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.
Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.
Tiene lamparitas de luz verde y cuando es de noche las enciende.
Aunque no soy pajarillo canto sin ninguna pena y cuando en plural me usan represento la condena.
No es cama, ni es león y desaparece en cualquier rincón
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
¿Cuál es el único animal que muere entre aplausos?
Aunque no soy florista trabajo con flores y por más que me resista el hombre arrebata el fruto de mis labores.
