Llevo pijama a diario
sin guardarlo en el armario.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Salta y salta por los montes, usa las patas de atrás, su nombre ya te lo he dicho, fíjate y lo verás.

Sal al campo por las noches, si me quieres conocer, soy señor de grandes ojos, cara seria y gran saber.

Un espléndido abanico que no produce pavor, sus alas, plumas y pico son reales, sí señor.

Tiene ojos de gato y no es gato, orejas de gato y no es gato; patas de gato y no es gato; rabo de gato y no es gato, maúlla y no es gato.

Grandes patazas, chicas manitas, lindos colores en mis alitas, salto y no sé dónde caeré.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Este es un animal, de tal modo original, que al ponerse cara arriba, ya no se llama igual.

¿Cuál será aquel animal que rebuzna y no es borrico; en la cara, en el hocico y en el cuerpo es casi igual; que trabaja irracional, que lo que come merece, tiene de burro la cara, no es borrico y lo parece?

Alas de muchos colores se pierden entre las flores.