Llevo pijama a diario
sin guardarlo en el armario.

De negro y en procesión adivina quiénes son.

Mi casa llevo a cuestas, tras de mí dejo un sendero, soy lento de movimientos, no le gusto al jardinero.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Mi nombre lo leo, mi apellido es pardo, quién no lo adivine, es un poco tardo.

Por más que se suena el moco le cuelga.

Trabajar, siempre mucho trabajé; aunque nunca estudié en la escuela me conocen bien; algunos dicen de mí: «terco bicho es» y Pinocho mucho se asustó cuando en mí casi se convirtió.

Viste de chaleco blanco, y también de negro frac, es un ave que no vuela, pero nada. ¿Que será?

En dos castañuelas voy encerrado y al sacarme del mar me pongo colorado.

Nadie admira tu cantar, ni tus patas, ni tu pico, ya que todos quedan prendados de tu abanico.

Tengo alas y pico y hablo y hablo sin saber lo que digo.