Llevo pijama a diario
sin guardarlo en el armario.

Mil damas en un camino sin polvo ni remolino.

Si te pregunto cómo se llama este gran bicho, ya te lo he dicho.

Nunca camina por tierra, ni vuela, ni sabe nadar, pero aún así siempre corre, sube y baja sin parar.

Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.

Trabajar, siempre mucho trabajé; aunque nunca estudié en la escuela me conocen bien; algunos dicen de mí: «terco bicho es» y Pinocho mucho se asustó cuando en mí casi se convirtió.

Con la primavera, llega la viajera. Su nido es de barro y su cola, de tijera.

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.

Mi reinado está en el mar, soy de peso regordeta; un día, siglos atrás, me tragué entero a un profeta aunque luego lo expulsé al pensar que estaba a dieta.

Sin salir de su casa por todos los sitios pasa.

Larga y lisa, larga y lisa, llevo puesta una camisa, toda bordada, bordada, sin costura ni puntada.