Llevo pijama a diario
sin guardarlo en el armario.

Su padre relincha con pésima voz, su madre rebuzna y suelta una coz.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

No vuela y tiene un ala, no es camión y hace «cran».

Soy roja como un rubí y llevo pintitas negras, me encuentro en el jardín, en las plantas o en la hierba.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Nace en la dehesa y come en tu mesa.

Garra pero no mata, pata pero no de vaca.

¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?

Mamífero rumiante de cuello alargado, por el desierto, errante, siempre anda jorobado.

Por un camino muy oscuro va caminando un animal. El nombre del bicho ya te lo he dicho.