Lo rascaba llorando
de la crin a la cola
y en él se iba trotando
por una loma.

Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.

Teje con maña, caza con saña.

Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.

Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.

Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.

Alas de mil colores y se pierden entre las flores.

¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?

¿Quién es este que se arrima trayendo su casa encima?

Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.

Es tan grande mi fortuna que estreno todos los años un vestido sin costura, de colores salpicado.