Lo rascaba llorando
de la crin a la cola
y en él se iba trotando
por una loma.
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Las cinco vocales en su nombre lleva, y no siendo ave por la noche vuela.
Teje con maña, caza con saña.
Hablo y no pienso, lloro y no siento, río sin razón y miento sin intención.
Vuelo de noche, duermo de día y nunca verás plumas en ala mía.
Cerca del polo, desnuda, sentada sobre una roca, suave, negra, bigotuda.
Alas de mil colores y se pierden entre las flores.
¿Qué es, qué es, del tamaño de una nuez, que sube la cuesta y no tiene pies?
¿Quién es este que se arrima trayendo su casa encima?
Todo lo lleva delante, los colmillos para la lucha y la trompa para la ducha.
Es tan grande mi fortuna que estreno todos los años un vestido sin costura, de colores salpicado.