Mamífero rumiante
de cuello alargado,
por el desierto, errante,
siempre anda jorobado.

Lo mismo que un galgo valgo, su retrato soy y amigo, y si por el campo salgo, las liebres mucho persigo, y es cierto que no soy galgo.

María Penacho parió un muchacho, ni vivo ni muerto, ni hembra ni macho.

Tiene famosa memoria, gran tamaño y dura piel, y la nariz más grandota que en el mundo pueda haber.

Míralo del derecho y del revés, va y viene, viene y va. Si taba no es, ¿Qué será?

Orejas largas, rabo cortito; corro y salto muy ligerito.

Tengo de rey la cabeza calzo espuela pavonada, llevo barba colorada, mi sueño temprano empieza y madrugo a la alborada.

Larga y lisa, larga y lisa, llevo puesta una camisa, toda bordada, bordada, sin costura ni puntada.

Piensa poco y salta mucho, dime su nombre que no te escucho.

Tengo tinta, tengo plumas y brazos tengo, además, pero no puedo escribir, porque no aprendí jamás.

Salta y salta por los montes, usa las patas de atrás, su nombre ya te lo he dicho, fíjate y lo verás.