Arca, monarca,
llena de placer;
ningún carpintero
te ha sabido hacer.

Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?

Oro parece, plata no es, abre la cortina y verás lo que es

Ni espero que me lo aciertes, ni espero que me bendigas, y, con un poco de suerte, espero que me lo digas.

Somos verdes y amarillas, también somos coloradas, es famosa nuestra tarta y también puedes comernos sin que estemos cocinadas.

Tengo duro el corazón pulpa blanca y liquido en mi interior

Una madre con cien hijas y a todas pone camisas.

A esta fruta se le culpa y fue cosa del demonio, pues comieron de su pulpa los del primer matrimonio.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre me cuelgo.

Si tú me quieres comer, me verás marrón peludo y no me podrás romper porque por fuera soy duro.

Ave y no vuela, llana y es curva. Quien no adivine ésta, no adivinará ninguna.