Arca, monarca,
llena de placer;
ningún carpintero
te ha sabido hacer.

Tengo nombre de ciudad, con cierta fruta concuerdo y muerdo en la realidad. ¿Qué soy?

Era un sol en miniatura y en el árbol la encontré. Cuando sin piel la dejé, me fascinó su frescura. ¿Qué es?

¿Cuál es la fruta más explosiva?

Tengo duro cascarón, pulpa blanca y líquido dulce en mi interior.

Campanita, campanera, blanca por dentro, verde por fuera, si no lo adivinas, piensa y espera.

Somos cien hermanitos, todos muy igualitos y estamos encerrados en un globo bonito.

A esta fruta se le culpa y fue cosa del demonio, pues comieron de su pulpa los del primer matrimonio.

A veces blanquita, a veces negrita y siempre bolita.

Oro parece, plata no es, abre la cortina y verás lo que es

Soy redonda como el mundo al morir me despedazan, me reducen a pellejo y todo el jugo me sacan