Era un sol en miniatura
y en el árbol la encontré.
Cuando sin piel la dejé,
me fascinó su frescura.
¿Qué es?
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Es mi madre tartamuda, y mi padre «cantaor», tengo blanco mi vestido, amarillo el corazón.
Soy el jugo de la uva, de la copa el contenido, de la mesa el gran señor, de todos apetecido.
Una cajita chiquita, blanca como la cal: todos la saben abrir, nadie la sabe cerrar.
Blanca soy y, como dice mi vecina, útil siempre soy en la cocina.
En la mejor ocasión, al lado del mazapán y a la espera del champán.
Aunque me corten y corten nunca me verás sangrar, porque me han curado al frío y metido en mucha sal.
Para mí el dulce sabor de la cosa que te digo. Para ti también será si aciertas este acertijo.
Estando sano me cortan, sin ser enfermo me curan y en lonchas o pedacitos, dicen que estoy exquisito.
Agrio es su sabor, bastante dura su piel y si lo quieres tomar tienes que estrujarlo bien.
Te lo digo y te repito, y te lo debo avisar, que por más que te lo diga, no lo vas a adivinar.
