Es mi madre tartamuda,
y mi padre «cantaor»,
tengo blanco mi vestido,
amarillo el corazón.
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Blanco es, la gallina lo pone, con aceite se fríe y con pan se come.
Aunque me corten y corten nunca me verás sangrar, porque me han curado al frío y metido en mucha sal.
Estando sano me cortan, sin ser enfermo me curan y en lonchas o pedacitos, dicen que estoy exquisito.
Blanca soy y, como dice mi vecina, útil siempre soy en la cocina.
En la mejor ocasión, al lado del mazapán y a la espera del champán.
¿Qué se corta sin tijeras y aunque a veces sube y sube nunca usa la escalera?
¿Qué alimento será el que llevan en un cesto, y dicen que está más fresco, cuanto más caliente está?
Soy blanco, soy tinto, de color todo lo pinto, estoy en la buena mesa y me subo a la cabeza.
Yo soy el más completo, de todos los alimentos, blanco el color tengo y no soy un invento.
Te digo y te repito que si no lo adivinas no vales un pito.
