La mano las rompe,
el pie las tritura,
la boca las bebe.
¿Que son?
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En la mejor ocasión, al lado del mazapán y a la espera del champán.
Una cajita chiquita, blanca como la cal: todos la saben abrir, nadie la sabe cerrar.
Cuanto más caliente, más fresco y crujiente. ¿Quién soy?
Soy el jugo de la uva, de la copa el contenido, de la mesa el gran señor, de todos apetecido.
¿Qué se corta sin tijeras y aunque a veces sube y sube nunca usa la escalera?
Es mi madre tartamuda, y mi padre «cantaor», tengo blanco mi vestido, amarillo el corazón.
Negra por dentro, negra por fuera, es mi corazón negra madera.
Y la casa del quesero, ¿qué sería?
Vengo de padres cantores aunque yo no soy cantor, traigo los hábitos blancos y amarillo el corazón.
De claro como el agua al rojo oscuro, salud y alegres fiestas os procuro.
