Cuanto más caliente,
más fresco y crujiente.
¿Quién soy?
más adivinanzas de alimentos...
La mujer del quesero, ¿qué será?
Es mi madre tartamuda, y mi padre «cantaor», tengo blanco mi vestido, amarillo el corazón.
Te digo y te repito que si no lo adivinas no vales un pito.
Quiere leche y no es lechera ¿Qué será?
Te lo digo y te repito, y te lo debo avisar, que por más que te lo diga, no lo vas a adivinar.
Somos blancos, larguiruchos, nos fríen en las verbenas, y dorados, calentitos, nos comen nenes y nenas.
Blanca fue mi niñez, morada mi mocedad, negra y prieta mi vejez, adivina qué será.
Aunque me corten y corten nunca me verás sangrar, porque me han curado al frío y metido en mucha sal.
De bello he de presumir: soy blanco como la cal, todos me saben abrir, nadie me sabe cerrar.
Yo soy el diminutivo de una fruta muy hermosa, tengo virtud provechosa, en el campo siempre vivo y mi cabeza es vistosa.
