Con ella vives,
con ella hablas,
con ella rezas
y hasta bostezas.

Hay en la plaza nueva un monte, y en él dos cuevas. Más abajo un pozo hondo que tiene el brocal rojo. Altas ventanas, iguales, y en ellas, dos niñas bellas que, a través de los cristales, todo lo ven y lo observan.

Al revolver una esquina me encontré con un convento, las monjas vestidas de blanco, la superiora en el centro, más arriba dos ventanas, más todavía un par de espejos y en lo más alto la plaza donde pasean los caballeros.

Dicen que son de dos, pero siempre son de una.

Si los abro veo si los cierro sueño.

Dos hermanos sonrosados, juntos en silencio están, pero siempre necesitan separarse para hablar.

Cuando sonríes asoman blancos como el azahar unas cositas que cortan y que pueden masticar.

Dos fuentes muy cristalinas están en medio de un llano y cuando las fuentes manan no está muy contento el amo.

Del nogal vengo, y en el cuello del hombre, me cuelgo.

Con ella vives, con ella hablas, con ella rezas y hasta bostezas.

Aunque sepas ésto, mago no serás, si no sabes dónde, lo digerirás.